Tinta

Não tenho arte, obra, tese.
Não sigo o caminho dos outros.
Deixo o rastro dos tortos se apagar.
Uma mão de tinta já basta.
Um riso, um olhar.
E vou trabalhando o branco.
Enquanto o pranto fica da cor do nacar.
Olha a lhaneza a passar.
O tédio.
E a nostalgia.
Sentimentos que são humanos,
como o humano que sente que é sentimento.
Não importa se a luz não brilhar.
A escuridão é cor que se pode pintar.
E olha que a vida nem saiu do lugar.
Pois não findou o dia.
Monotonia que faz criar.