Teu destino é morrer só,
sentado no banco da angústia,
iluminado pela fraca luz de uma lâmpada velha.
Teu destino é se cobrir de mofo,
tornar-te intragável pelo teu cheiro.
Não poderás alcançar nunca os teus sonhos,
são mais ageis que um beija-flor.
Consequentemente, o mel de suas bocas é mais doce.
Não chegarás a prová-lo.
O gosto ruim que afeta teu paladar é derrota.
É de sangue e lágrimas,
dos outros.
Ao contrário do que tu pensas,
não és o salvador,
pois não pode salvar nem a ti mesmo do ocaso.