Crê

Outono.

Folhas secas.

Cartas de amor amareladas com o tempo.

A ampulheta continua a derrubar seus grãos.

O império dos sonhos se desconstroi a cada manhã.

E mesmo assim eu, diante da vastidão do espaço, não consigo enxergar o abismo.

Creio que a luz solar tirará a poeira dos livros.

E que o rio transcorrerá límpido.

Eu não sou sonhador, os demais que acreditam pouco.