Cantiga?

Quando escrevo influenciado por um sentimento, me sinto mais pleno, tal como um pintor que se revolta e preenche a tela branca com todas as cores da aquarela.

É bom saber que podemos beirar o abstrato nessa concretidude de cimento, onde os corpos só se tocam, não se amam.

A carne, cortada e crua, é posta à rua. Sangue nas paredes, esquinas de lamúrias.

Aqui aponto flechas para a loucura. Aqui sou o louco que não se consome pela amargura. Sou pena, tinta e papel. Poesia nua, não mais uma figura.

E se meus versos não rimam, não me abomino.

A semente plantada, isso que importa.

Depois de mim, outros continuarão o caminho.