Ouro de Tolo

A névoa subiu.

O circo recolheu a lona.

Partiria em caravana por longos dias.

Doces ciganas bailavam e jogavam flores.

Pobres coitados daqueles que por elas se perdiam de amores.

Há um acre no ar.

E não é o molhado da terra.

E nem o ocre pintado nas paredes do mundo.

Aliás, as nuvens parecem feitas de isopor imundo.

E a água tem gosto doce deletério.

E há quem diga que o cérebro humano não anda estéril.

A pedra oca.

A coragem, pouca.

Pretensões enterradas que nunca poderão brotar.